Briefe aus Askaban - kapitel iv
von whisperend
iv. kapitel
Ich las ein Buch (also eigentlich las ich eine Menge Bücher, aber dieses eine stach aus der Menge), das von einer Frau handelte, deren Freund in Askaban war. Will – der in einem Buchladen in der Winkelgasse arbeitete – hatte wohl sein Sortiment durchwühlt und dieses als harmlos empfunden. Das war es auch, um ehrlich zu sein. Mehr noch.
Es war lächerlich.
Erstens, die Protagonistin war in ihren Zwanzigern, unglaublich hübsch und rehäugig.
Zweitens, sie waren weder verheiratet noch mehr als drei Jahre zusammen noch hatten sie ein gemeinsames Kind. (Also am Ende schon, es stellte sich nämlich heraus, dass sie schwanger war, und als er schließlich heimkehrte, öffnete ein kleiner Junge die Tür, der „seine Augen“ hatte. Ich fühlte mich seltsam an Take That erinnert.)
Drittens, am allerwichtigsten, er war unschuldig. Das liebe lange Buch handelte davon, wie sie, schmerzerfüllt natürlich, versuchte, ihrem armen Freund die Unschuld nachzuweisen, wie sie sich die furchtbarsten, schmerzerfülltesten Briefe schrieben, wie sie litt.
Nicht, dass sie nicht leiden durfte. Der vermutlich wichtigste Mensch in ihrem Leben saß in Askaban, unschuldig, es war ungewiss, ob sie ihn je wieder in ihre Arme schließen durfte und natürlich war ihr Ruf in der magischen Gesellschaft ruiniert.
Nun, es erschien mir trotzdem lächerlich.
Das Buch hieß Gen Himmel, die Eule und eine gewisse Floriana Becketti hatte es geschrieben. Ich erinnerte mich noch gut daran, wie ihr Roman Das Hippogreif-Pentagramm auf den Topseller-Listen ganz oben gewesen war. Nicht, dass ich das gelesen hätte. Für gewöhnlich machte ich einen großen Bogen um Bücher, die sich gut verkauften. Auf dem Titelbild von Gen Himmel, die Eule war ein Mädchen mit flatterndem, braunen Haar und verweinten Augen zu sehen, vermutlich eben jene 20-jährige Protagonistin, Claire Clearwater.
Nein, dieses Buch war wohl am weitesten von allen Büchern davon entfernt, mich zu verstehen. Da hätte ich wohl eher seelische Unterstützung in einem Lockhart gefunden.
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Marina,
erinnerst du dich an den Sommer, den wir mit June in Marokko verbrachten? Was für ein Sommer. Und ich hatte schon befürchtet, das Jahr '68 würde an uns vorbeigehen.
Wie könnte ich ihn vergessen? Es war der letzte Sommer, den wir zusammen im Ausland verbrachten. June kam als einzige von unseren Kindern mit, denn Jonathan war in einem Trainingscamp der Magpies und Will hatte darauf bestanden, alleine nach New York zu reisen, um seine Freundin Laure zu besuchen. Die Krise mit ihm war bei weitem noch nicht ausgestanden.
Wenn ich an den Sommer denke, dann fällt mir June ein, in diesen weiten, blumigen Kleidern, mit großen Ohrringen, und unser Plattenspieler, der Abby Road spielte, immer wieder von vorne. Mir fällt ein, dass wir einen Wohnwagen mieteten und die Küste herabfuhren, von Rabat ausgehend. Mir fällt ein, dass es heiß und staubig war und dass ich, als wir in einem Riff schnorcheln waren, dich noch nie so sehr geliebt hatte wie mit einer Taucherbrille.
Und nie wieder so sehr lieben würde.
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Gnade schreit vom seiner brutalen Liebe
Gerechtigkeit und Gnade
Gerechtigkeit und Gnade
Die Tiefe von uns, erschaffen für
Gerechtigkeit und Gnade
Gerechtigkeit und Gnade
Dies ist wie sie sich küssen
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Ich bekam neue Briefe vom Ministerium. Ich solle zu einer Anhörung kommen, ich solle mir helfen lassen, sie wollten mir sogar Rechtsbeistand andrehen, damit ich nach deiner Entlassung aus Askaban das Haus und sämtliche anderen Güter, die von Wert waren, einklagen konnte. Sie schickten Mr Simmons wieder vorbei.
Diesmal saßen wir im Garten; er, als hätte er einen Besen verschluckt, auf einem Gartenstuhl, ich auf unserer Hollywoodschaukel. Sie quietschte laut, während ich, davon unbeirrt, vor und zurück schaukelte.
„Darf ich Ihnen eine Frage stellen?“, fragte er nach einer Weile. Ich riss meinen Blick vom vertrockneten, zertrampelten Gras ab und betrachtete ihn genauer. Um die Augen herum gruben sich tiefe Furchen wie Gräben durch sein Gesicht, aber um den Mund herum hatte er Lachfalten. An der rechten Hand trug er einen goldenen Ehering.
„Ja.“, sagte ich und gab der Schaukel einen weiteren Anstoß. Sie protestierte quietschend.
„Warum wollen Sie nicht wissen, was geschehen ist?“
Mir fiel in diesem Moment und in denen, die darauf folgten, auf, dass der Wind wieder zu sprechen begann. Nach den vergangenen Wochen hatte er sich nicht gedreht und blies mir weiterhin deinen Schmerz ins Gesicht. Es war ähnlich wie mit unserer alten Uhr. Du hattest sie von deiner Großmutter geerbt und es war mir sowieso immer ein Rätsel gewesen, wie sie noch ticken und weitergehen konnte – ich meine, sie war von Muggeln hergestellt und einfach alt – aber du gabst nicht nach und so hing sie dann bei uns im Wohnzimmer gegenüber von deinem Platz, von dem aus du nicht nur sie, sondern auch die Tür gut im Blick hattest. June fragte einmal, warum wir immer in dieser Ordnung um den Tisch saßen; du am einen Ende des Kopfes, ich am anderen. In Richtung der Tür – zu meiner rechten – Jonathan, gegenüber June und William, letzterer links von mir. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, vielleicht Gewohnheit, schließlich haben doch auch in Hogwarts im Unterricht alle ihren Platz, oder? Außerdem war es bei den Muggeln wohl so üblich, dass der Mann, als „Beschützer“ der Familie, möglichst günstig saß, um Feinde abzuwehren, was auch der Grund ist, warum er immer näher bei der Tür schläft und warum man Kinder nie direkt an der Bordsteinkante laufen lässt.
Wie auch immer, dort, hinter mir, vor dir, hing die alte Uhr und tickte. Am Anfang machte es uns alle wahnsinnig, vor allem nachts; es war, als würde das Ticken einen jede Sekunde erneut aus dem Schlaf rütteln, wie kleine Stöße mitten ins Herz. Nach einer Weile waren wir dann doch alle daran gewohnt, und vollkommen zum Herzschlag meines Lebens war sie geworden, als ich eines Nachts, gegen zwei Uhr, aufschreckte und ins Dunkle starrte.
Nichts. Stille. Zuerst hörte ich nichts – was ich natürlich nicht konnte, denn das war es ja. Es gab nichts zu hören, so wenig, dass es störte. Sie war stehen geblieben.
Ich glaube, wir waren alle froh, als du sie am nächsten Morgen von der Wand nahmst und mit einem seltsamen Werkzeug – einem Schraubenschlüssel – repariertest. Es schien, als würde mein Herz einen freudigen Hüpfer machen, als das Ticken wieder seinen Lauf machen.
Wenn ich zurückschaue, kommt es mir vor, als hätte diese Uhr mit Schuld. Sie war die ganze Zeit da und tickte unsere Zeit hinfort...
Und was blies der Wind aus dem Norden fort? Nicht den Schmerz, das kann ich sagen.
Er schien nichts mehr von mir zu erwarten, doch ich antwortete.
„Ich kenne mich selbst gut genug, um sagen zu können, dass es Selbstschutz ist.“, sagte ich, ohne irgendetwas anzusehen. „Wie lange ist es her – Wochen, Monate?“ Es war keine wirkliche Frage, ich erwartete keine Antwort.
„Ich verstehe nicht.“, sagte er, und ein anderer Körper von mir, vielleicht irgendwo in der irrealen Welt, stand auf und schlug ihm ins Gesicht. Ein anderer Mund schrie ihn an: Sie verstehen, Sie verstehen sehr gut! Sie verstehen die Gesetze der Arithmantik, Sie verstehen die Schuld eines Mannes, dem Sie nie begegnet sind, also verstehen Sie auch, was ich sage!
Aber ich blieb ganz ruhig sitzen, schaukelte ein wenig und sagte: „Solange ich nicht genau weiß, was passiert ist, ist es auch nicht geschehen, in meiner Welt.“ Was für ein Gedanke, wenn man ihn ausführt. In meiner Welt war mein Mann auf Reisen. Reisen, aus denen er mir Briefe schrieb. Es schien keine angenehme Reise zu sein. Ich wusste auch nicht, ob er je wieder nach Hause kommen würde.
Darauf sagte Mr Simmons nichts mehr. Er saß nur da in dem Gartenstuhl, den du selbst angemalt hast, und sah mir im Licht der letzten Herbstsonne beim Schaukeln zu. Wenn ich meine Augen schloss, konnte ich mir vorstellen, dass ich hier mit dir saß und schaukelte und nichts geschehen war, was unser Leben zerrissen hatte. Ich konnte mir vorstellen, dass wir hier saßen und den Herbst ausklingen ließen, und ich würde etwas sagen wie: „Ich freue mich auf den Winter.“, und du würdest das Gesicht verziehen und lachen und die Schaukel anstoßen.
Irgendwann passierte etwas sehr seltsames. Mr Simmons stand auf und setzte sich neben mich auf die Schaukel und so schaukelten wir, bis die Sonne untergegangen und es beim besten Willen zu kalt war, um draußen zu bleiben. Danach saßen wir sehr lange am Küchentisch und tranken von dem Wein, den du im Keller eingelagert hattest. Ich wusste, dass er mir eigentlich unangenehme Mitteilungen machen sollte, aber an diesem Abend schwieg Mr Simmons darüber.
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Vielleicht kann man sich die kleine Herzattacke ausmalen, die ich hatte, als Will zum ersten Mal seit über einem Jahr schrieb. Nein, wir hatten ihn nie zurückgewonnen. Nach unserem Gespräch mit Professor Dumbledore folgte eine weitere Schlägerei, diesmal mit einem anderen Jungen, ohne Grund. Dieses Mal wurden wir nicht vorgeladen. Ich wusste, dass selbst der gütige Schulleiter diesmal vorhatte, Will von der Schule zu verweisen, und so fuhr ich acht Stunden lang nach Hogwarts – ungeladen – marschierte dort ein und befahl dem ersten Lehrer, der mir über den Weg lief, Professor Snape, dem Zaubertranklehrer, einem jungen und offen gesagt ziemlich hässlichen, hakennasigen Mann mit fettigem schwarzen Haar, mich zum Büro von Professor Dumbledore zu bringen. Snape, den ich noch nicht in Zaubertränke gehabt hatte, sah mich mit einem herablassenden Blick an, ordnete mir jedoch dennoch an, ihm zu folgen. Auf dem Weg setzte er mich darüber in Kenntnis, dass Will gar kein und June und Jonathan nur wenig Talent für die „Kunst des Trankbrauens“ hatten und sie das höchstwahrscheinlich von mir und meinem Mann geerbt haben mussten.
Professor Dumbledore schien nicht im Geringsten überrascht, mich in seinem Büro anzutreffen, und erkundigte sich mit vergnügter Stimme, wie es denn unserem Garten gehe – er habe von Professor Sprout einst gehört, ich sei so eine großartige Kräuterkundlerin – und ob ich einen Pfefferschnapper wollte. Sehr gerne wollte ich, auch wenn ich mir erst mal die Zunge verbrannte und mit meiner Bittstellung einige Minuten warten musste. In dieser Zeit erzählte mir Dumbledore, von der Wirkung der Pfefferschnapper offenbar verschont, ausführlich von einem kleinen eigenen Kräutergarten, den er auf den Ländereien hegte und pflegte und machte außerdem seiner Begeisterung über die Quidditch-Karriere meines anderen Sohnes, Jonathan, Luft, der gerade in die Nachwuchs-Auswahl der Montrose Magpies aufgenommen worden war.
Als sich mein Gaumen wieder beruhigt hatte, flehte ich ihn etwa eine halbe Stunde um Gnade für meinen Sohn an, ohne, dass er in dieser Zeit irgendetwas sagte. Erst als ich begann, etwas heiser zu klingen und schließlich nach Luft schnappte, legte er den Kopf schief und sagte leichthin: „Ich denke immer noch, dass Ihr Sohn nicht von Natur aus böswillig ist, doch etwas muss sich ändern. Nachsitzen und Verbote, nach Hogsmeade oder zu Quidditch-Spielen zu gehen, erzielen nämlich leider-“ Er legte Daumen und Zeigefinger an sein Kinn, als denke er angestrengt nach, „-gar keine Wirkung.“
Ich nickte hastig. „Natürlich, Sir, natürlich. Wir werden einen Weg finden, aber bitte, geben Sie ihm noch eine Chance.“
Nach einer Weile entließ er mich mit einem freundlichen Nicken und den Worten, „Passen Sie gut auf sich auf, Mrs Folchert, und auf Ihre Familie.“ Entweder, er schwafelt, oder er ist ein Genie.
Draußen vor dem Büro stand Will, offenbar von Snape, der hinter ihm stand, herbei gezerrt und seinem Gesichtsausdruck nach entweder einer großen Summe Hauspunkte beraubt oder zutiefst beleidigt. Vielleicht war es ja auch der Gesichtsausdruck, den er nun immer trug; ich wusste es nicht, und im Anbetracht meiner gerade sterbenden Luftröhre hatte ich plötzlich sehr wenig Lust, mit ihm zu reden, ihn zu verstehen, ihm zu helfen. Ich hatte in der Nacht nicht geschlafen, sondern mit brennenden, aufgerissenen Augen aus dem Hogwarts-Express in den Regen hinaus gestarrt, als würde er nicht nur Dinge fort waschen, sondern auch die Geheimnisse enthüllen, die ich verzweifelt brauchte.
„Nun, Will, du kannst froh sein, du kriegst noch eine Chance.“, sagte ich schroff. „Aber ich warne dich davor, dir derartiges noch einmal zu erlauben. Dir wurde es viel zu leicht gemacht.“ - und mit einem Blick auf seine Miene, die sich immer mehr verfinsterte - „Du solltest mir dankbar sein.“ Ich ging an ihm vorbei den Korridor entlang – die Zeit rannte und der Zug würde sonst ohne mich fahren. „Du hast ja keine Ahnung, wie lange ich betteln musste, damit du dir deine Verfehlungen leisten kannst, aber gut. Er gibt dir eine letzte Chance hier. Du kannst bleiben.“
Ich rechnete nicht mit einer so impulsiven Reaktion. „ICH WILL DAS NICHT!“, brüllte Will mir hinterher. „ICH HABE DICH NICHT DARUM GEBETEN! ICH WILL NICHT HIERBLEIBEN!“
Ich blieb stehen. Meine Füße schienen wie mit dem Boden verwachsen. Es hallte und hallte in meinen Ohren. Langsam drehte ich mich um.
„ICH HASSE HOGWARTS!“, schrie Will. „ICH HASSE ALLES HIER, ABER AM MEISTEN HASSE ICH EUCH!“
Snape schubste ihn in Richtung der Tür zu Dumbledores Büro. „Gehen Sie“, sagte er kalt. „Der Direktor will mit Ihnen sprechen.“
Die Worte wiederholten sich in meinem Schädel, als würden sie von einer Wand zur anderen hallen und sich reflektieren. Ich schloss die Augen und fühlte, wie ich in die Knie ging. Fast schon fühlte ich den kalten Steinboden unter meinen Fingern, als etwas mich festhielt und mit sich zog.
Ich fand mich an einem Tisch in einem etwas trostlosen, grünlich beleuchteten Raum wieder, wo Snape mir gerade dampfenden Tee in eine Kasse goss. Es roch nach Heidelbeeren. Ich wusste sofort wo ich war, und mein Herz machte einen seltsamen kleinen Sprung. Die Kerker, das war klar – aber in die Privaträume eines Hauslehrers war wohl noch nie ein anderer Schüler – oder Ex-Schüler gekommen.
„Danke“, sagte ich heiser, als Snape mir die Tasse zuschob. Er wandte sich wortlos ab und ging zu einer Anrichte, auf der er die Kanne abstellte.
„Zucker? Honig? Milch?“
„Honig, danke“, sagte ich, nippte am Tee und verbrannte mir die Zunge. Zum zweiten Mal an diesem Tag brannte mein Mund vor Schmerz wie Feuer. Ich meinte, einen Muskel um Snapes Mund herum zucken zu sehen. „Darf ich überhaupt hier sein?“, fragte ich schließlich.
Snape setzte sich und nahm einige Tabletten mit etwas abgestandenem Wasser ein. „Warum nicht?“, fragte er. „Sie waren in Ihrer Jugend auch Slytherin.“ Und als ich nicht antwortete, fügte er, plötzlich hastig, hinzu: „Das habe ich zumindest gehört.“
Ich nickte. „Sie haben richtig gehört. In meiner Jugend waren die Dinge sehr anders, als sie nun sind.“ Es war fast lächerlich, mein jugendliches Ich mit mir jetzt zu vergleichen. Vollkommen andere Ideale, vollkommen anderes Äußeres, vollkommen anderes Umfeld.
„Davon habe ich auch gehört.“, sagte er vage. Eine Weile schwiegen wir und tranken jeder für uns unser Getränk. Irgendwann stellte Snape das Glas ab. „Machen Sie sich keine Vorwürfe.“, sagte er.
Ich schloss wieder die Augen. Als ich sprach, konnte ich nicht anders, als zu flüstern. „Warum sollte ich nicht?“
„William“, sagte er, fast spöttisch, „ist ein geborener Rebell. Sie hätten Mary Poppins sein können, und er hätte trotzdem getan, was er tut. Es ist nicht Ihre Schuld.“
„Sie kennen Mary Poppins?“, fragte ich und musste lächeln. „Ist das nicht Muggelliteratur?“ Er presste die bleichen Lippen zusammen und sagte nichts. „Tut mir Leid.“, sagte ich schnell. „Es ist nur... es fühlt sich an, als hätten wir ihn verloren. Er...“ hasst uns, formte ich mit den Lippen, brachte es aber nicht über mich, den Satz mit einem Ton zu füllen, der ihn beleben würde, der ihn wahr machen würde.
„Das tut er nicht.“, sagte Snape. „Er ist wie alt, 15? Machen Sie sich keine Sorgen, Madame. Es ist wirklich nicht Ihre Schuld.“
Wessen dann?, wollte ich fragen, doch seine Augen befahlen mir, den Mund zu halten. Wir saßen sehr lange dort, in seinem Wohnzimmer, und füllten die Stille mit Sinn.
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Zitat von Flyleaf, übersetzt von mir.
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Hoch motivierte Angestellte vergessen morgens aus der S-Bahn auszusteigen, weil sie unbedingt das Kapitel zu Ende lesen müssen. Seit die Potter-Bücher auch in den Chef-Etagen aufgetaucht sind, häufen sich im Management die plötzlichen Krankmeldungen.
Meike Bruhns, Berliner Zeitung
