von Xaveria
Im Schein der Fackel hatten die schwebenden Samen dieselbe Farbe wie sie.
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Außerhalb der Sicherheit der ächzenden steinernen Unterkünfte, peitschte der Wind um die vom Mondlicht beleuchteten Wände und Fenster des schlafenden Schlosses.
In einem Turm außerhalb der Reichweite der anderen, abgeschieden durch einen Kunstgriff der Architektur, deutete ein Steinfinger hinauf in den Himmel; hinter einem zersprungenen Fenster unter einer weichen Tagesdecke schlief Hermine ohne die kleinste Falte.
Unter dem Grund, aus den steinigen Tiefen, die die Last hervorbrachten, zog sich eine einzelne Erinnerung aus einer ewig währenden Vergangenheit, nach oben. Sie schwirrte heraus, drehte sich höher, pfiff leise durch die leblosen Hallen, vorbei an den schlafenden Portraits, prallte ab ohne durch ihre formlose Kraft den langsam schwankenden Nebel zu wecken und streifte weiter durch die endlosen Durchgänge.
Rons Körper drehte sich mit einem Lächeln zu ihr um...
Ihr Kopf rollte sich auf dem Kissen hin und her.
„Du weißt, dass du es willst.“
An dem Ort unter ihrem Namen, hinter ihren Träumen, trat sie zurück, einen Schritt zur Seite, zu schwach, um der Feigheit, die sie durchbohrte, zu trotzen.
Die Augen fest geschlossen, formten ihr Lippen ein stummes „Nein...“
„Du weißt es. Du weißt es. Du weißt...“
„Ich sollte das nicht hören. Er hat keine Stimme, er ist tot, er ist tot, er ist -“
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Der Wind wuchs zu einem Schrei und in der Dunkelheit, unter dem Wind, riss Horace Slughorn weit seine Augen auf.
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„... tot, er ist -“
„Bin ich nicht.“
Nach Luft schnappend blickte sie auf.
Rons Körper war nicht mehr Rons Körper, der dort auf dem Boden in Godrics Hollow lag und der Körper ruhte unter gefallenen Ästen der niedrigsten Kiefern, nackt, blass und ausgestreckt auf einem Bett von tintenscharzer Seide. Er lag in einer Lache von windgepeitschten Schatten des Mondlichts.
Dunkel.
Der Kopf drehte sich langsam, um sie anzusehen, ein schwarzer Fleck von Haaren verschwand in den rauschenden Falten der Seide in den leeren Formen des Nichts.
Sie konnte sich nicht bewegen, sich nicht abwenden, sie konnte nichts anderes sehen als die langen, schlanken Gliedmaßen, ein folgender Finger von rauchenden, geschmeidigen Kräuselungen, fallend, offenbarend, bevor sie...
Augen lodernd vor Dunkelheit, sanft mit einem dringenden, sicheren Versprechen.
Die Stimme sprach nicht in ihre Ohren, sie schwang leise und tief in ihrem Kopf. „Du weißt, dass du es willst...“
Sie hörte sie, fühlte sie und sie atmete nicht, sie wagte es nicht sich zu bewegen. Sie wollte ihre Hand danach ausstrecken...
Wieder sprach sie.
„Du weißt...“
Eine blasse Hand erhob sich, greifend, winkte sie in die Tiefen des vom Mondlicht berührten Fleck der schwarzen Seide, ein stürzender leerer Fleck von schmerzhafter Dauer.
Es versprach nichts, und nichts war es was sie wollte und eine rosarote Spur von glänzenden, gesalzenen Wasser lief ihre Kehle hinunter, brachte ihre Stimme zum Schweigen, und umschlang ihr Herz.
Blasse, vom Mondlicht erbleichte Lippen leckten ihre Haut sauber und die Seide senkte sich, bedeckte, verzehrte sie und im unbeleuchteten Schatten unter ihren Träumen, hinter ihrem Namen, wo sie alles und nichts wollte, lächelten die Lippen auf ihrer Haut und sie wusste in der Dunkelheit, dass diese Zähne hinter diesem Lachen reichlich mit zweiundzwanzig Jahre alter scharlachroter Tinte neu befleckt waren.
Lippen und Atem bewegten sich über ihre Haut, verbargen den heulenden Zorn des zunehmenden Windes und, gehalten in der Dunkelheit unter den Schreien, vergaß sie ihren Namen.
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Severus warf sich hin und her, die Laken und Decken nur noch ein wütender Knoten, die Ranken leckten an seinen Fußgelenken, seiner Hüfte, über und um seine Arme herum, hielten ihn mit seinem eigenen Gewicht auf der Matratze, die seinen Stempel nach all den Jahren, wo sein Körper gelegen hatte, trug. Ein grausiges Gewicht in der Dunkelheit lastete auf ihm, sich nicht rührend; nicht weniger geschmückt, nicht weniger gebunden, wie die Seele des Dunklen Lords in Potters Narbe.
Aber tief in seinen Träumen kannte er das Wort und fand seit langem, dass es das Ende bringen würde.
„Lumos.“
Und er war wach und passte die Decken methodisch wieder an, als er ein leises Klopfen an seiner Tür hörte.
Seinen Morgenmantel zusammenhaltend, schritt er barfuß über die abgenutzten glatten Steine und öffnete die Tür.
„Severus.“ Poppy neigte ihre Kopf. „Etwas stimmt nicht.“
„Slughorn?“
Sie nickte finster. „Er stirbt nicht. Und er sollte es.“
Seveurs fühlte in seiner Tasche nach seinem Zauberstab und folgte ihr hinaus in den dunklen Korridor.
Der Blutige Baron schwebte auf sie zu, als sie Slughorns Zimmer betraten. „Es gab keine Veränderung. Ich muss die Schulleiterin weck-“
Der Rest seiner Worte wurde von der Decke verschluckt, aber weder die Hexe noch der Zauberer bemerkten es, als sie beide auf die großen, starrenden Augen des älteren Zauberers blickten.
„Wie lange ist er schon in diesem Zustand?“, fragte Severus, sein Blick verengte sich, als er die Entfernung zu Slughorns Bett schloss.
„Ein paar Minuten – als ich es erkannt habe, habe ich sofort nach Ihnen gesucht.“
Er beugte sich über die angespannte, regungslose Gestalt, seine Sinne geschärft, die Haut in seinem Nacken begann zu kribbeln.
„Ist es...?“ Poppy brachte es nicht übers Herz die Frage zu beenden.
Severus nickte einmal kurz, zögerte nur einen kurzen Moment, bevor er einen Zauberspruch flüsterte.
Slughorns Körper entspannte sich leicht, aber seine Augen blieben offen, an die Decke starrend.
Poppy warf Severus einen erschrockenen, fragenden Blick zu, aber seine Augen waren verschlossen und er sagte kein Wort.
Der Blutige Baron kehrte durch die Wand zurück und nur wenige Augenblicke später betrat Minerva das Zimmer. Severus und das finstere Gesicht von Poppy, ließ die Schulleiterin einen Schritt zurücktreten und sie richtete ihre schmale Gestalt auf. „Was ist passiert?“
Weder Hexe noch Zauberer antworteten ihr zunächst, dann auf Severus rücksichtsvollen Nicken hin, hob Poppy leicht den Kopf und schaute hinauf zur Decke.
Minervas Blick folgte dem der Heilerin, aber sie konnte nichts erkennen und schüttelte ihren Kopf. „Was, Poppy?“
„Er lag im Sterben, Minerva. Seine Augen geöffnet und auf die Decke gerichtet, so wie sie es manchmal tun...“ Sie schluckte.
Minerva nickte. Sie alle hatten die Blicke der Sterbenden gesehen, die auf nichts gerichtet waren, als ob sie in ihrem Ableben dort etwas Bedeutsames finden konnten, etwas Wichtiges, das den Augen derer, die mit Leben erfüllt waren, auswich.
Poppy fuhr fort: „... und ich dachte, dass er gehen würde, aber dann...hielt er inne.“
„Er hielt inne?“ Minerva blinkte. „Er hörte auf zu sterben? Lebt er dann also noch?“
Die Heilerin öffnete ihre Hände und ließ sie dann fallen. „Ich bin mir nicht sicher.“
„Nein“, sprach Severus in einem Flüstern. „Er lebt nicht, aber er ist auch nicht wirklich tot.“
Minerva öffnete ihren Mund, um etwas zu sagen, aber Severus hatte sich bereits an den Baron gewandt und zischte: „Granger.“
Der Baron nickte und glitt im direkten Winkel zum Turm der Professorin aus dem Raum.
„Was? Was ist es, Severus?“
Er ließ sich schwer in einen Stuhl fallen und seine Finger fuhren grob durch seine Haare. „Die Dunklen Künste, Minerva.“
Die Atmosphäre in dem halbdunklen Raum schien sich in sich zurückzuziehen, fort von sich selbst, fort von ihm.
„Wenn man ihnen einmal erlaubt den Verstand zu berühren, dann ist man gefangen von der Versuchung.“
Minerva und Poppy tauschten einen Blick aus, ihre Hände zuckten zu ihren Zauberstäben.
Severus lachte, ein dunkles, freudloses, leises Lachen. „Der Versuchung zu widerstehen ist für die, die die Dunklen Künste berühren, die erste Lektion. Die, die es nicht gelernt haben, überleben nicht so lange, wie ich es getan habe.“
Die verlegenen Hände der Frauen sanken.
„Dann ist Hermine...“, hauchte Minerva.
„Wenn sie sich niemals eingestanden hat, was sie getan hat, Minerva, dann kennt sie keinen Weg es jetzt zu kontrollieren.“
„Dann muss sie aufgehalten werden“, sagte sie Schulleiterin und bedachte die regungslose Gestalt von Slughorn mit zunehmenden Schrecken.
Minervas Worte hallten in der Stille, als die drei auf die Rückkehr des Baron warteten, aber zwischen den Echos, lieferte Severus Kopf die Worte, welche eine jüngere Minerva benutzt hätte: „Dann muss ihr geholfen werden.“
Minerva ertappte sich dabei, wie sie mit dem schweren Ring, den sie trug spielte. Er drehte sich lose, seine Bande kalt satiniert zwischen ihren Fingern. Je länger sie in den unteren Etagen des Schlosses verblieb, desto kälter wurde das Metall; sie verspürte den vertrauten, stumpfen, aufkeimenden Schmerz in ihren Gelenken, während der Ring die Wärme aus ihrem Blut zu saugen schien.
Ungeduldig atmete sie aus und murmelte: „Was hält ihn nur auf?“
Weder Severus noch Poppy rührten sich. Ihre Köpfe waren gesenkt, beide und alle von ihnen waren wieder in ihren eigenen Gedanken verloren.
Nach einem langen, erstickenden Schweigen, schwebte der Baron langsam, mit seiner Hand zum Schluss, durch die Außenwand. Sie hielt eine weitere, kleinere Hand.
Der winzige Geist wehte zögernd hinter ihm, eine Hand griff nach oben, um die seine zu nehmen, die andere blieb draußen.
Sie beugte sich hoch und schien dem Baron etwas zuzuflüstern, aber die Lebenden konnten nichts hören.
Der Baron öffnete das Fenster und der kleine Geist schenkte ihm einen Hauch von einem Lächeln, als ob sie ihm danken würde und zog die andere Hand durch die Öffnung.
Ihre winzige Hand hielt den nackten, samenlosen Blumenstängel und sie schwebte nach vorne und legte ihn auf die Brust von Professor Slughorn.
Traurig sah sie ihn an, bevor sie sie sich umdrehte und aus dem Fenster flog.
Nach einem Moment sprach der Baron. „Der Wind ruht“, sagte er.
Eine trockene Ecke in Minervas Kopf bemerkte, dass er sich wieder wie ein Zentaur anhörte. „Und Professor Granger?“, fragte sie mit nicht wenig Schärfe.
„Schlafend. Nach allem Anschein tief und fest, aber ihre Bettwäsche ist sehr durcheinander.“
Obwohl er seinen Kopf gesenkt hielt, hob Severus unter dem Haar seinen Blick.
Der Baron bemerkte es. „Ich habe die Kleine hinein geschickt, um es zu überprüfen“, fügte er an niemand bestimmten gerichtet hinzu.
Weder Minerva noch Poppy sahen das tiefe, kurze Aufflackern in Severus Blick, bevor er sprach. „Etwas hat sie aufgehalten“, flüsterte er. „Sie hat nach ihm gegriffen und etwas hat sie aufgehalten.“
Die Hexen sahen ihn verwirrt und besorgt an.
Severus fuhr fort. „Ich befürchte Professor Granger hat einen Weg gefunden eine Seele zu brechen, der es keinen Mord bedarf. Das befürchte ich wirklich.“
Poppy schreckte zurück, aber Minerva hob lediglich ihren Blick, um ihn für einen sehr langen Moment direkt anzusehen.
„Aber warum? Warum sollte sie so etwas tun?“, fragte Poppy, die Tonlage ihrer Stimme stieg so hoch an, wie es noch nie jemand in ihrem Beruf gehört hatte.
„Weil sie es schon einmal getan hat“, flüsterte Minerva. Poppy wollte etwas erwidern, aber Minerva legte eine Hand auf ihren Arm. „Ich werde es gleich erklären“, sagte sie.
„Soweit wir wissen, hat sie es schon einmal getan, Minverva, aber das ist es nicht, das ist nicht alles“, bemerkte Severus, seine Lippen formten eine dünnen Linie, während sein Verstand hinter Augen, die plötzlich alt und müde waren, raste.
Beide Frauen sahen ihn an, dann zurück auf ihre Hände, nur sicher, dass sie seine nächsten Worte nicht hören wollten.
„Nein, noch nicht einmal die Verführung der Dunkelheit, die sich in den Kopf schleicht, kann für dies verantwortlich gemacht werden, nicht vollkommen, oder sie hätte es schon vorher versucht. Ich denke, sie wiederholt ein vergangenes Ereignis in einem verzweifelten und vermutlichen unbewussten Versuch etwas ungeschehen zu machen, was nicht ungeschehen gemacht werden kann.“
„Severus, was in aller Welt meinen Sie?“, fragte Minerva mit plötzlich trockenen Hals.
Bedacht seine Stimme gleichmäßig zu halten, sagte er: „Ich meine, dass sie eine Gryffindor ist, mit der Ehre der Gryffindor, Minerva, aber eine, deren Verstand verdorben ist, und dieser Makel war zurückgeblieben, um zu gären.“ Er verstummte für einen Moment und fuhr dann fort. „Ich glaube, dass sie experimentiert – prüft, ob oder ob nicht eine Seele ohne den Tod entfernt werden kann.“
„Kann sie aufgehalten werden?“, bellte Minerva und stützte sich an der nächstliegenden Wand ab.
„Ich habe ihn so gut ich kann beschützt, Minerva. Nein“, antwortete er auf die Frage, die sie stellen wollte, „nein, Sie wollen nicht wissen, wie ich es gemacht habe. Ganz und gar nicht“, beendete er, vergrub seinen Kopf in seinen Händen, als sein Zauberstab auf den Boden schepperte.
Der Geschmack des Stasiszauber, den er auf Slughorn angewendet hatte, lungerte bitter in seinem Mund; rauchig, überreif, ein Nachgeschmack von Zitrone, gefallen, die zulange im Staub gelegen hatte.
Zum Teufel mit Ihnen, Albus, dachte er. In der Hölle sollten Sie schmoren.
Da er jetzt mit einer absoluten Sicherheit wusste, dass es vollkommen egal gewesen war, ob Albus gelebt hätte, dass alles, was er von ihm verlangt hatte, nur ein verdammter Schwindel war, ein ablenkendes Spektakel, so erkannte er jetzt auch zum ersten Mal seit zweiundzwanzig Jahren mit ziemlicher Sicherheit, dass es viel wichtiger gewesen war, dass er gelebt hatte.
Potter hatte versagt, sein Versprechen erstickt durch die anwidernde Naivität von Dumbledores Glaube an die Macht der blinden Unschuld; er hatte versagt und eine dunklere Liebe war in das Vakuum seines Versagens gesickert – bewandert, schweigend, der Dunkelheit ergeben für Potter das zu tun, von dem er noch nicht einmal geträumt hatte es selbst zu wagen.
Hermine Granger hatte Ron Weasley nicht umgebracht, aber sie hatte das Opfer seiner Seele im Namen seines besten Freundes akzeptiert.
Severus hegte gar keine Zweifel daran, dass sie vorrangig aus einer Ãœbereinkunft gehandelt hatte.
Er hatte eine ungefähre Ahnung, wie dies abgelaufen sein musste.
Sie hatte ihre eigene Unschuld verdorben, sie alle in einem überschneidenden Moment der Panik aufbewahrt und hatte dann die letzten zweiundzwanzig Jahre stur damit verbracht, ihren eigenen sorgfältigen Wiederaufbau nach der Frage, wie sie es getan hatte, ignoriert.
Er wusste jetzt, nach was sie an der Decke gesucht hatte.
Es war nichts, was sie sehen konnte oder hoffte zu sehen.
Nein, sie hoffte das Nichts zu sehen, das selbst jetzt Slughorns starren Blick durchbrach.
Sie war zu jung, um sterben zu wollen, aber zu klug, um zu wissen, dass sie bereits begraben war.
Und ihre Hand lag auf dem Eckpfeiler und sie rührte sich und er spürte, wie sie sich bewegte.
Und ein raues Wehklagen von verdörrten Sirenengesang und er spürte ihren Ruf und er sehnte sich danach, dringend, ihre Hand, so weich, so klein, mit seiner Hand zu bedecken und ihr dabei zu helfen es anzustoßen.
Er wollte ihre Hand berühren, ihre Haut spüren, warm, lebendig, er wollte spüren, wie sich die tiefen, kalten Steine des Schlosses unter ihrer verräterischen Berührung bogen und erbebten.
Ein Ansturm von Schweiß auf seiner Haut trocknete augenblicklich zu Salz.
In einer plötzlichen, fließenden Bewegung, hob er seinen Zauberstab auf und glitt aus dem Zimmer.
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