von Xaveria
Als die Schatten länger wurden, die Stunden die Abgrenzungen in unförmige, gemischte Dämmerung lösten, ertappte er sich dabei, wie er auf ihre Hand starrte, die noch immer in der Luft über der Kante der Matratze lag.
Er hatte keine Ahnung, wie es dazu gekommen war, dass seine Hand die ihre hielt.
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„Natürliche Todesursache, sagen Sie?“
Poppy nickte dem Zaubereiminister zu, dessen Kopf selbstgefällig in den grünen Flammen saß.
„Wurde das Direktorium informiert?“
„Ja.“
„Gut. Nun dann... Alles scheint in Ordnung zu sein. Keinen Grund vorbeizukommen.“ Er hielt inne. „Eine Schande. Eine gute Frau, McGonagall.“
Poppys Kehle war zu zugeschnürt, um zu reden.
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Severus Verstand arbeitete nicht vernünftig. Jedes Mal, wenn er versuchte, die Tatsache zu erörtern, dass seine Hand Hermines umschlang, verlor er den Gedanken in einem endlosen Raum der Leere, eine dämmernde Melancholie, in der es keine Anziehungskraft gab, kein Geräusch und nichts – absolut und vollkommen nichts – woran man sich festhalten konnte.
Außer ihrer Hand, die unmöglich von seiner gehalten wurde.
Er hatte keine Ahnung, was er tun sollte – was er tun würde – wenn Hermine aufwachte.
Seine Augen – unergründlich, dunkel – die Augen, die die Welt in einem heuchlerischen Vertrauen gehalten hatten, die ihre Zukunft in der profanen Tatsache hielten, dass sie unleserlich schwarz geboren wurden – seine Augen waren geöffnet, ungeschützt, entschlossen und verloren.
Sein Blick verdunkelte sich bei dem unausweichlichem Ende, in welches sie beide fielen. Am Ende würde es Hermine zufallen.
Er schielte hinüber zu den Vorhängen, die leicht zu leuchten begannen. Der Mond stieg auf.
„Mein Fenster ist kaputt.“
Das Mondlicht auf dem Turm... die Form von Minervas Seele...
Und ein Gedanke nahm eine unvollkommene Gestalt in seinem Kopf an, und als er ausatmete, dämmerte seine Perfektion nur allzu deutlich.
Er senkte seinen Kopf, und sein Haar streifte seine Schulter, als es nach vorne fiel.
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„Blutend?“
Der Blutige Baron nickte. „Richtiges Blut, Madam Pomfrey. Nicht dieses...“ Er deutete auf die silbernen Blutflecken auf seinem Jackett. „Rot.“
Poppy wusste nicht mehr weiter, aber sie kehrte zum Krankenflügel zurück, wo sich alle Geister des Schlosses versammelt hatten. Als sie auf sie zuging, wichen sie von einer einsamen Figur zurück, die leicht über eines der Betten schwebte. Ohne ein Wort zu sagen, streckte er ihr seine Hand entgegen.
Sie war noch immer am bluten.
Niemand sah den überraschten Gesichtsausdruck des kleinen Geistes, der sich am Ende der Menge befand, niemand sah, wie sie dringlich den Krankenflügel verließ; keine Blicke folgten ihren Weg der roten Spur entlang.
Sie endete an einem Torbogen, von dem Treppen hinunter führten.
Sie schwebte dort einen Moment und flog dann hinunter, ihre blassen Augen verschwanden fast ganz, als sie sich zwischen flackernden Fackeln bewegte.
Die Suche nach dem Samen würde den größten Teil der Nacht dauern.
Sie stellte sich selbst der Bibliothek; mit ihren flüsternden Decken.
Aber kurz vor der Dämmerung fand sie sich vor dem Gemälde schwebend, welches dem Eingang zum Ravenclaw Gemeinschaftsraum kennzeichnete.
Und fand sich direkt in die trüben, halb durchsichtigen Augen eines großen, jungen Mannes, starren.
„Hallo“, sagte er höflich, obwohl er etwas verwirrt klang. Sein Kopf und seine Arme vereinigten sich aus dem Nebel, der bisher seit zweiundzwanzig Jahren sein einziges Vorhandensein geprägt hatte.
Sie wich schnell zurück.
„Bitte, fürchte dich nicht“, sagte er und sie hob eine Hand in einer winkenden Begrüßung. „Ich bin Neville. Neville Longbottom.“
„Ich-“, flüsterte sie, ihr Atem stieß ihren Körper zurück in die Wand.
Neville griff nach ihrer Hand und zog sie aus der Wand heraus.
„Das Sprechen ist ziemlich schwierig, was?“, lächelte er freundlich. „Anfangs hätte ich nicht gedacht, dass ich es hinbekommen würde.“ Er betrachtete sie genauer. „Ich glaube mich an dich zu erinnern. Von dem Zug?“ Er hielt inne. „Und... danach?“
Sie nickte und ließ seine Hand los.
Sie schaute hinunter, nur um zu sehen, dass sie den kleinen Samen hielt. Ihre Augen wurden groß.
„Ist das deiner?“, fragte Neville.
Sie nickte.
„Das habe ich mir gedacht.“
Schüchtern lächelte sie ihn an.
„Magst du Kräuterkunde?“
Sie nickte.
„In der Schule war es mein Lieblingsfach“, sagte er.
Sie legte ihren Kopf schief.
„Du hattest keinen Unterricht, oder?“
Sie schüttelte ihren Kopf und begann etwas zu flüstern, aber schloss ihren Mund, als sie wieder begann nach hinten zu driften.
Er lachte und schnappte ihre Hand.
„Schon okay. Ich habe dich.“
Sie lachte – ein trübes Echo eines Lachen, als ob eine weit entfernte Kirchenglocke über eine schneebedeckte Berglandschaft läuten würde.
Neville lächelte hinunter auf den kleinen Geist neben ihm. Seine Füße waren erschienen und er streckte sich.
„Also. Ich nehme an, es ist schon eine ganze Weile her, seit ich das letzte Mal wirklich hier gewesen bin.“
Sie nickte, ihre Augen leuchteten.
„Was dagegen mich herumzuführen? Ich wette, du hast bist jetzt die besten Plätze in dem Schloss gefunden.“
Die beiden drifteten den Korridor hinauf.
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Das Gefühl, dass eine andere Hand seine bedeckte, dass eine Sanftheit über seine Stirn strich, der Anblick einer Haarsträhne, die sich gegen ein schwarzes Feld bewegte, weckte ihn auf, als sich Hermine vor ihm hinkniete, um in seine Augen zu blicken.
Ihr Gesicht war ernst, eingefallen, aber stark; die Schatten unter ihren Augen verliehen ihr das Aussehen wie von einer anderen Welt.
„Danke“, flüsterte sie, drückte leicht seine Hand, bevor sie ihre eigene zurückzog.
Die Luft, die die Wärme ihrer Hand ersetzte erschien kälter als sie in Wirklichkeit war und er fuhr mit seiner Hand durch seine Haare, um das Gefühl von sich zu schütteln.
Hermine beugte sich nach vorne, um ihre Schuhe anzuziehen.
„Hast du... gut geschlafen?“, fragte er etwas benommen.
Ein knappes Nicken, bevor sie sich zu ihm umdrehte. „Ich muss wieder zurück.“
Er atmete aus. „Ich weiß.“
„Ich habe den Kessel für dich aufgesetzt. Ich werde nur noch-“ Ihr Blick flog etwas wild durch den Raum und sie strich sich ihr Haar hinter ihr Ohr.
Eleganz.
„Danke“, sagte sie erneut und verließ das Zimmer.
Etwas perplex von ihrem plötzlichen Verschwinden, saß er einen Moment da, doch folgte ihr dann und wurde nur von der Flamme unter dem Kessel aufgehalten, die er noch löschen musste.
Als er den Garten erreichte, war sie bereits verschwunden.
Einen Moment später befand er sich vor den Toren, noch gerade rechtzeitig, um die letzten Fetzen ihres Umhangs durch die Türen des Schlosses verschwinden zu sehen.
Er rannte.
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Sein Umhang schlug um seine gestiefelten Fußgelenke, er erreichte die Eingangshalle und wandte sich den Treppen zu, die zu Slughorns Zimmern führen würde.
„Professor Snape.“ Eine Stimme, die sich vor ihm befand.
Er wirbelte herum und blieb bei dem Anblick von Neville Longbottom abrupt stehen. Seine Augen wurden groß.
Neville und der winzige Geist schwebten über der ersten Stufe der Großen Treppe.
„Wenn Sie nach Hermine suchen, Sir, dann denke ich, dass sie in die Bibliothek gegangen ist.“
„Longbottom, nicht wahr?“
Der größere Geist nickte.
„Danke.“ Severus Schritte hallten die Treppe hinauf.
Neville wandte sich an den kleinen Geist. „Ein 'Danke' von Snape, aber kein 'Hallo' von Hermine?“
Der kleine Geist betrachtete ihn traurig und schüttelte ihren Kopf.
An seiner Hand ziehend, zog sie ihn durch den Boden, durch die Gemächer des Kerkers, in den Raum, wo der Drache gewohnt hatte.
Eine kleiner Haufen Pergamentrollen lag auf einem lang nicht mehr benutzten Schreibtisch. Nach einer Feder greifend, begann sie sorgfältig in einer ordentlichen Handschrift zu schreiben.
„Wie machst du das?“, fragte Neville, ebenfalls nach einer Feder greifend. Seine Hand glitt durch den Tisch hindurch.
Der Geist zuckte mit den Schultern und konzentrierte sich auf das Schreiben. Sie kann uns nicht sehen.
Neville runzelte mit der Stirn.
Die Feder kratzte, als der winzige Geist fortfuhr.
Ich denke, er mag sie.
Neville riss seine Augen auf. „Professor Snape mag Hermine?“
Er war ein Lehrer?
Neville nickte. „Hat mich zu Tode geängstigt.“
Der winzige Geist sah belustigt aus, aber dann wurde ihr Gesicht wieder ernst und sie schrieb weiter.
Das Kratzen der Feder dauerte eine Weile an, dann legte sie sie zur Seite und schwebte hinüber zum Kamin. Die Hauselfen hatten den Drachen zurück auf seinen alten Platz gestellt, aber seine Augen waren noch immer von einem grauen Film belegt.
Sie seufzte und fuhr mit einem Finger über seinen Rücken.
Nevilles Augen wurden groß, als er die kurze Geschichte der letzten zweiundzwanzig Jahre in der kleinen Handschrift des elfjährigen Geistes las.
Als er bei den Ereignissen an diesem Morgen in der Großen Halle angelangt war, schnappte er scharf nach Luft und der kleine Geist drehte sich zu ihm um, noch immer an der Seite der Statue schwebend.
„Wir müssen zum Portrait der Schulleiterin“, flüsterte er. „Sofort.“
Der kleine Geist nickte und nahm Nevilles Hand.
Die beiden schwebten langsam durch die Decke.
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Poppy saß in dem Büro der Schulleiterin in einem hölzernen Stuhl am Feuer.
So sehr sie es auch versucht hatte, sie hatte es nicht fertig gebracht die Blutung des Geistes zu stoppen und hatte kurz nach dem Sonnenuntergang aufgegeben und den Geist im Kreise seiner Vertrauten zurückgelassen, darunter eine ihrer Vorgängerinnen, die ebenso wenig Glück mit Geisterverbänden wie sie mit festen hatte.
„Ich verstehe es nicht, Minerva.“
„Ein verzwicktes Problem“, stimmte Minerva ruhig zu, als sie Hecate streichelte.
Hecate streckte ihren Rücken und massierte Minervas Beine und drehte sich plötzlich um, um ihren Kopf unter das Kinn der ehemaligen Schulleiterin zu legen.
Minerva kicherte. „Davon habe ich immer die schlimmsten Kopfschmerzen bekommen, Hecate.“ Die Katze fest an die Brust drückend, strich sie die Schnurrhaare mit ihren Fingerknöcheln. „Du warst schon immer gut darin mich abzulenken.“
Poppy seufzte. Was auch immer in dem Schloss tobte war nicht länger Minervas Problem und sie schloss ihre Augen.
„Haben Sie den Ring?“, fragte Minerva.
Poppy nickte, ihre Hand fuhr automatisch zu ihrer Tasche. Der Ring lag schwer in ihrem Gewandt.
„Minerva, haben Sie eine Ahnung, wer-?“
„Nicht mehr als das letzte Mal, als Sie mich heute Morgen gefragt haben. Jemand, der größere Finger wie ich habe. Hatte?“ Minerva betrachtete ihre Hände, in welche Hecate prompt ihren Kopf stieß.
Poppy beobachtete das Portrait und seufzte erneut. Die Schulleiterin war in ihren letzten Monaten so schwach geworden, dass es ungefähr jeden übrig ließ.
„Und Horace?“, fragte Minerva Hecates Ohren streichelnd.
„Keine Veränderung.“
„Das Direktorium?“
„Trifft diesen Nachmittag ein. Der Minister“, runzelte Poppy die Stirn, „bleibt in London.“ Ein Moment des Schweigen sprach eloquent von Poppys Meinung bezüglich des derzeitigen Ministers. „Ich habe mir die Freiheit erlaubt Harry Potter zu benachrichtigen. Wie es aussieht wird er der neue Minister sein, so sollte er auch anwesend sein.“
„Kompetent wie immer, Poppy“, driftete Dumbledors Stimme von der Decke hinunter.
Poppy schaute auf.
Von ihrer Position aus, zwei Reihen unter Albus Portrait war es schwer, ganz sicher zu sein, aber seine Augen schienen nicht zu funkeln.
Ihr Blick flog über die Baumspitzen des Waldes. Während der Nacht waren sie still gewesen, aber begannen sich wieder einmal im Wind zu wiegen.
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Hermine stand am Fenster, schaute hinaus auf den Wald.
Severus Schritte hielten inne, als er sie sah.
„Hermine“, sagte er.
Sie drehte ihren Kopf in seine Richtung, aber antwortete ihm nicht.
Er kämpfte gegen den Drang, sich an ihre Seite zu stellen und knurrte. „Was soll ich nur mit dir machen?“, murmelte er.
„Ich weiß nicht, Severus. Was wirst du mit mir machen?“
Ihre Stimme war unerklärlich eisig und er spannte sich an, sein Blick wurde wachsam.
„Du hast gesehen, was ich getan habe – was ich versucht habe zu tun. Ich konnte es nicht aufhalten.“ Sie drehte sich zurück zu der kalten Fensterscheibe um. „Sie war meine Lehrerin, meine Hauslehrerin... Ich habe seit mehr als zwanzig Jahren für sie gearbeitet. Und trotz allem habe ich sie ungemein respektiert, Severus, dennoch war es egal. Ich konnte es nicht aufhalten.“
„Noch konntest du das von dir erwarten.“
Ihre Hand ballte sich an ihrer Seite zu einer Faust. „Ich-“
„Das ist der Weg der Dunkelheit, Hermine. Individuelle Persönlichkeiten, Verbindungen – nichts davon ist von Bedeutung. Es wird befriedigt werden.“
Regungslos starrte sie auf die entfernten Bäume. „Vielleicht sollte ich es dann einfach zulassen.“
„Das ist natürlich eine Möglichkeit“, sagte er und stellte sich jetzt neben sie an das Fenster. „Ist das deine Wahl?“
Etwas Hartes zeichnete ihr Gesicht und ihr Blick wurde für einen Moment leer. „Habe ich wirklich eine Wahl, Severus? Angesichts dessen, was mit Horace gemacht werden muss, und....“ Sie schloss ihre Augen, unfähig weiter zu sprechen.
Seine Stimme war streng. „Eine Wahl, mit Sicherheit. Du kannst auf deine Kraft spekulieren, ihn töten und die Dinge ihren Lauf nehmen lassen. Oder du verweigerst die Aufgabe, die vor dir liegt, verlässt das Schloss, kehrst nicht mehr zurück und lebst so sicher, wie jemand von seinem eigenen Erbe leben kann, allein.“
Kurzes, brüchiges Lachen gingen ihrer Antwort voraus. „Oder ein Kompromiss – ihn umbringen, meine Zeit im Gefängnis absitzen und mich dann in die Einöde Englands zurückziehen, vielleicht noch mit einer Katze als Gesellschaft.“
Er rührte sich nicht. Die Wahrheit hatte schon lange ihre Kraft verloren, ihn zu verletzen.
„Oder haben Katzen auch Seelen?“ Sie schüttelte ihren Kopf, die Leichtigkeit in ihrer Stimme standen in vollkommener Zwietracht mit der steigenden Panik in ihrem Blick.
„Hermine“, flüsterte er.
„Ich sollte es besser nicht riskieren? Die Katze, meine ich“, sagte sie, ihre Stimme mit einem schrillen Unterton.
„Hör auf“, sagte er.
„Also gut, vielleicht nicht die beste Idee...“
Grob umfasste er ihre Schultern. „Sieh mich an, Hermine.“
Sie drehte sich zu ihm um.
Nur ihre Augen verrieten sie.
Er hielt ihren Blick mit dem seinen, bis sie zusammensackte, sich gegen die Fensterbank lehnte.
„Ich konnte es nicht aufhalten, Severus. Ich konnte mich selbst nicht aufhalten.“
„Nein“, stimmte er ihr flüsternd zu. „Das konntest du nicht. Was uns wieder zurück zu unserem eigentlichen Problem bringt.“
Hermines Hand bog sich, als ob sie ihren Zauberstab umklammern würde. „Natürlich“, sagte sie und legte wieder die Maske auf, mit der ihre Schüler und Kollegen vertraut waren. „Horace.“ Nur die Spannung um ihre Augen herum verriet ihr Wissen über den Abgrund, der vor ihr lag. Ihre Schultern unter seinen Händen straffend, wodurch sie sie entfernte, hob sie ihr Kinn an und sah ihn leidenschaftslos an. „Also, ist es am besten, wenn wir... nun... vorher? Oder nachher?“
Ihr Mut und ihre Verzweiflung trafen tief in Severus Körper und er schloss kurzzeitig seine Augen. Oh, Hermine. Seine Stimme so schwer, als würden die Steine des Schloss selbst auf seiner Brust ruhen, antwortete er ihr einfach. „Vorher.“
Sie riss leicht ihre Augen auf, aber ihr Verhalten blieb distanziert. „Wo sollen wir dann hingehen?“
„Du fühlst dich vermutlich in deinen eigenen Zimmern wohler?“, fragte er flüsternd.
Ihr Blick loderte auf und grob strich sie ihr Haar hinter ihr Ohr.
„Also gut“, sagte er ruhig. „Bei mir dann.“
Mit einem Finger nahm er bedacht die Strähne, die sie gefangen hatte und entließ sie, damit sie an ihrem Hals hinuntergleiten konnte, verfolgte langsam ihre Kurve, bis sie ihren Kragen streifte.
Sie schnappte nach Luft, als sich ihre Haut unter der Luft, wo seine Hand noch vor kurzem gelegen hatte, anspannte.
Er drehte sich um und führte sie aus der Bibliothek.
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