von Mary :-)
Die Uhr der Kirche des kleinen Nachbarortes von London schlug Mitternacht. Nirgendwo brannte noch Licht. Nirgendwo sah man einen Menschen. Alles schlief. Bis auf ein Mann. Er saß in seiner kleinen, finsteren Wohnung - allein. Er saß in der Küche, am Küchentisch und starrte die Wand, deren Putz abbröckelte, an. Die Küche, und überhaupt die ganze Wohnung war ziemlich heruntergekommen. Das Holz des Fußbodens knarrte, wenn man auf ihm lief, das Bett quietschte, wenn man sich hinein legte, wenn man ein Buch aus dem riesigen Bücherregal, welches die kompletten Wände im Wohnzimmer bedeckte, zog, musste man fürchten, das es zusammenstürzt.
Der Mann, dem seine fettigen, schwarzen Haare ins Gesicht fielen, hielt ein Stück Papier in den Händen, vor ihm auf dem Küchentisch lag ein geöffneter Briefumschlag. Tränen liefen leise seine Wangen hinunter, seine Augen waren rot.
Er erinnerte sich.
Erinnerte sich an die Nacht, die er als die schönste seines Lebens ernennen wollte.
Die Nacht, in der sich alles änderte.
Die Nacht in der seine Welt eine andere Form annahm.
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