Irish Blood, English Heart – Chapter 3: Sick to Death
Ihre Okklumentikwälle schnellten hoch, bevor ein bewusster Gedanke sie auf die Bedrohung aufmerksam machen konnte, die sie nicht erwartet hatte. Ja... er war ein harter Mann, ein skrupelloser Mann, ein Mann, der vor wenig zurückschreckte, aber ein so direkter Angriff... mit so wenig Provokation? Was hatte er damit bezwecken wollen?
Snape taumelte einen Schritt zurück, und sie bewegte die Schulter, die er schon fast schmerzhaft fest gepackt hatte. „Das war ebenfalls unangebracht.“
Ihre Stimme klang frostig, und für einen Moment schien er ebenfalls wie eingefroren, bevor er sich hinter seinem Sarkasmus versteckte. „Unangebracht. Interessante Wortwahl, Miss Granger – mein Versuch, in Ihren Geist einzudringen, war also unangebracht.“
„Wollen Sie Punkte für besondere Originalität? Glauben Sie mir, Sie sind weder der erste, der das mit der Assistentin des Zaubereiministers versucht, noch der letzte.“ Ihre Überraschung und ihre Verwirrung dämpften ihre Wut, auch wenn sie sich Mühe gab, sich beide Emotionen nicht anmerken zu lassen... aber da war etwas in seinen Augen... sie runzelte die Stirn. Hatte ihn seine Reaktion ebenfalls überrascht? Hatte er ebenfalls nicht mit dieser uncharakteristischen Impulsivität gerechnet?
„Ich will gar nichts von Ihnen, Miss Granger, außer, dass Sie mich in Frieden lassen.“
Sie schnaubte. „Natürlich – deswegen haben Sie auch keinen Versuch gemacht, Ihre Präsenz in Irland vor mir zu verbergen, haben Ihre Tür für mich geöffnet, mir Tee serviert, meine Fragen beantwortet und mir in einer Stunde mehr über Sie verraten, als ich in sechs Jahren als Ihre Schülerin gelernt habe. Wen belügen Sie eigentlich?“
Er zuckte nicht zusammen – dazu war er zu ruhig und beherrscht, ein zu guter Spion, aber ein Mann mit weniger Selbstbeherrschung hätte wahrscheinlich so reagiert. Interessant. Nein... mehr als interessant. Schon seit er sie in sein Haus gelassen hatte, hatte sie nicht das Gefühl abschütteln können, dass ihr hier ein anderer Mann gegenüberstand als der, den sie nach der Schlacht um Hogwarts aus dem Schloss hatte stürmen sehen. Ein Mann, der vielleicht nicht netter war... aber einer, der bereit war, mehr von sich preiszugeben. Und Hermine hatte ihre Neugier noch nie zügeln können.
„Faszinierend, in welche Tiefen meines Geistes Sie vorgedrungen zu sein glauben.“ Der Sarkasmus in seiner Stimme wirkte wie eine verspätete Addition, wie die letzte Möglichkeit der Verteidigung, die ihm auf ihre Worte hin noch eingefallen war, um sich selbst nicht zu genau mit ihnen beschäftigen zu müssen. „Kommen Sie.“
Brüsk schob er sich an ihr vorbei, bahnte sich mit der Sicherheit langjähriger Erfahrung einen Weg durch das Chaos seines Arbeitszimmers und öffnete die Tür nach draußen. Ein Hauch frischer Sommerbrise wehte in das Cottage, nicht kühler als die Luft in seinem Inneren, doch weniger aufgeladen mit unterdrückter Aggression und der Stärke ihrer Auseinandersetzung. Hermine seufzte leise, bevor sie ihm folgte, nach draußen, hinaus in die gleißende Mittagssonne.
Er wirkte wie aus der Zeit gefallen in seinem schwarzen Umhang mit den zu vielen Knöpfen, wie er das niedrige, quietschende Gartentor öffnete und dem Weg aus zerbrochenen Steinplatten durch die magischen Kräuter und Ingredienzien folgte, die er hier angepflanzt hatte. Vielleicht wie der Gutsherr, der englische Lord, der vor hunderten von Jahren die Arbeit seiner Pächter inspiziert hatte, oder der großartige Zauberer und Forscher, der er hätte werden können, hätte das Schicksal ihm weniger übel mitgespielt.
Sie merkte erst, dass sie ihn für einen Moment zu lange beobachtet hatte, als sich die Hitze der von der Sonne aufgewärmten Steine durch die Sohlen ihrer Sandalen fraß und Snape sich am andere Ende des Kräutergartens umwandte, um auf sie zu warten. Sie schluckte und folgte ihm, ihre Schritte hastig, ihr Kleid von der sanften Brise, die von der See kam, aufgewirbelt, bis sie ihn schließlich erreicht hatte und er sie hinaus in die hügelige Landschaft führte, auf einen schmalen Fußweg, den Generationen dem umliegenden Gras abgetrotzt hatten.
Sie widerstand der Versuchung, ihn zu fragen, wohin sie gingen, wollte ihm diese Genugtuung nicht gönnen, sondern folgte ihm stattdessen, durch die Hitze und das Zirpen der Grillen in den Wiesen um sie herum. Obwohl sie nichts sagte, obwohl sie ihre Neugier im Zaum hielt, obwohl sie nichts von ihm sah, außer seinem breiten Rücken in diesem viel zu warmen Umhang, hatte sie das Gefühl, dass er triumphierte dort vorne, und wenn es auch nur war, weil er sie dazu gebracht hatte, mit ihm durch die Mittagshitze zu spazieren.
„Warum?“, fragte sie schließlich, und er hielt vor ihr mitten im Schritt inne und wandte sich um, wieder ganz die einschüchternde Fledermaus aus den Kerkern – nur, dass er seine Wirkung verloren hatte. Fast.
„Warum was?“, entgegnete er, die Stimme ruhig und beherrscht, und doch glaubt sie, tief in seinen schwarzen Augen etwas glitzern zu sehen, das diesen Eindruck radikal konterkarierte.
„Warum sprechen Sie mit mir?“
Er warf ihr einen abschätzigen Blick zu. „Sind Sie nicht diejenige, die mir vor wenigen Minuten noch einen herzergreifenden Vortrag über meine Verantwortung der Zaubererwelt gegenüber gehalten hat?“
„Sind Sie nicht derjenige, der mir vor wenigen Minuten erklärt hat, dass Ihnen diese Verantwortung scheißegal ist?“
Auch wenn sie nicht gedacht hatte, dass es noch möglich wäre, schien er sich noch weiter aufzurichten. „Achten Sie auf Ihre Sprache, Miss Granger.“
Sie lächelte, und zu ihrer eigenen Überraschung war es ein echtes Lächeln, eines, das angefüllt war mit echtem Amüsement und nicht nur zynischer Verachtung. „Sie sind nicht mehr mein Lehrer, Professor Snape.“
Für einen Moment glaubte sie, er hätte seinen Kopf in einer Geste geneigt, die fast so etwas wie Respekt ausdrücken sollte, doch dann wandte er sich in einer abgehackten Bewegung um, offensichtlich ihres Gespräches überdrüssig. Hermine folgte ihm durch das Rauschen des Grases um sie herum, aus dem die Hitze aufstieg, trotz seiner brüsken Reaktion zufrieden, dass sie seinen Triumph durchbrochen hatte – und hätte über ihr zufriedenes Grinsen fast seine Worte verpasst, die der heftige davontrug.
„Wissen Sie eigentlich, wie satt ich es habe, dass mir irgendjemand sagt, was ich tun muss, Miss Granger? Wie sehr ich das Gefühl hasse, nicht der Herr meines eigenen Lebens und meiner Entscheidungen zu sein, sondern einen ausweglosen Pfad entlanggetrieben zu werden, der am Ende nur in meine Vernichtung führen kann? Ich muss nach Slytherin, ich muss ein Todesser werden, ich muss die Potters verraten, ich muss für den Orden spionieren... meinen Sie nicht, ich hätte mir die Freiheit gewünscht, für mich selbst zu entscheiden?“
„Hätte es denn einen Unterschied gemacht?“, fragte sie leise, an seinen fast schmerzhaft gestreckten Rücken gewandt, und sie sah, wie er den Kopf schüttelt, eine nahezu unsichtbare Geste.
„Wahrscheinlich nicht... aber die Gewissheit, den eigenen Weg gewählt zu haben, sehenden Auges und freiwillig in die Gefahr gegangen zu sein... eine eigene Entscheidung zu treffen, anstatt in seinem Kopf nur die Stimmen Anderer zu hören... du musst, du musst, du musst... wissen Sie nicht, welchen Wert es hat, stattdessen ehrlich sagen zu können Ich will!“
Sie hob herausfordernd die Brauen. „Hatten Sie diese Chance wirklich nicht, oder reden Sie sich das nur ein, um sich Ihr Schicksal erträglicher zu machen? E kommt im Alphabet vor S, wissen Sie?“
Er brauchte einen Moment länger, als sie erwartet hatte, um ihre Worte zu begreifen, und obwohl sie gewusst hatte, dass sie ihn herausforderte, erschreckte sie die Wut auf seinem Gesicht, als er schließlich herumwirbelte. „Denken Sie wirklich, es ist so einfach? Sind Sie immer noch so naiv, zu glauben, dass Gryffindor mich gewollt hätte?“
Sie nahm einen tiefen Atemzug, um Ruhe und Ehrlichkeit in ihre Stimme zu legen. „Sie sind der mutigste Mann, den ich kenne.“
Er schluckte hart, doch obwohl seine Worte kalt und abweisend klangen, erinnerte der Blick in seinen schwarzen Augen sie eher an ein in die Ecke gedrängtes, wildes Tier, als er sie anstarrte und ihren Arm packte. „Dann kennen Sie mich nicht.“
Der Schrei einer Möwe hoch über ihnen, die sich ins Inland verirrt hatte, ließ sie beide zusammenzucken, ließ sie zurücktreten von der Intensität des Moments, und Snape wandte sich erneut um, beschleunigte seine Schritte, so als ob er vor ihr fliehen wollte. Hermine hatte Mühe, mit ihm mitzuhalten, und die langen Ähren des hohen Grases kratzten unangenehm auf ihrer Haut, als sie hinter ihm her hastete, bis der Schweiß auf ihrem Gesicht klebte und sich Schmutz und Steine in ihren Sandalen verfangen hatten.
Gerade als sie glaubte, ihn um eine Pause bitten zu müssen, und sie ihre Hände an ihre schmerzende Seite pressen musste, fiel der Pfad vor ihnen steil ab, tauchte hinein in die Senke zwischen zwei Hügeln, und dort, verborgen von überhängenden Büschen und bedeckt von Flechten, erhob sich eine Mauer. Eine Mauer... und in ihrer Mitte eine Tür.
Snape trat zielstrebig darauf zu, öffnete sie nur mit einer Handbewegung, doch Hermine konnte das Prickeln seiner Banne spüren, als sie auf ihn zutrat, sich beeilte, hinter ihm in den kühlen Schatten des Kellers zu gelangen. Ein düsterer Gang, halb in den Fels gehauen, halb in den Lehm des Hügels gegraben, empfing sie, doch Snape wartete nicht auf sie, sondern lief mit fast traumwandlerischer Sicherheit über den unebenen Boden voraus, und ihre Neugier trieb sie hinterher. Feuchtigkeit tropfte schon nach wenigen Metern von der Decke und den Wänden, trotz der Mittagshitze, die draußen herrschte, und sie wusste nicht, ob sie nichts sah, weil ihre Augen sich noch nicht an die Dunkelheit gewöhnt hatten, oder weil die spärlichen Fackeln wirklich so wenig Licht spendeten.
„Verdammt.“ Ihre Sandalen, nicht gemacht für den glitschigen Felsuntergrund, waren auf dem Boden ausgeglitten, und sie fluchte, als sie sich gerade noch mit den Händen an der Wand abstützen konnte, anstatt auf die Knie zu schlagen. Warmes Blut prickelte auf ihrer Haut, doch sie ignorierte den beißenden Schmerz und richtete sich wieder auf.
Snape war mittlerweile um eine Biegung verschwunden, und sie beeilte sich, ihm zu folgen, während sich langsam Gänsehaut auf ihren Armen ausbreiteten und die feinen Härchen sich aufrichteten. Was zuvor noch angenehme Kühle gewesen war, ließ sie jetzt bereits frösteln, und sie schlang ihre Arme um sich und verfluchte, keine Jacke mitgebracht zu haben.
„Hier sind Sie.“ Die abschätzige Stimme überraschte sie aus der Dunkelheit und sie zuckte zusammen, als sie den letzten Felsvorsprung umrundete und unvermittelt auf Snapes Brust starrte.
„Offensichtlich.“ Ihre Antwort klang weder so ungerührt noch so aufmüpfig, wie sie sie hatte machen wollen, und er wandte sich ruckartig ab, trat hinein in den von Fackeln erleuchteten Raum tief unter den Hügeln Irlands. Hermine reckte den Hals und wurde vom Anblick seines Zaubertränkelabors belohnt, das sich an die nassen, schmutzigen Wände schmiegte und unter die niedrige Decke duckte. Sein Kopf berührte an manchen Stellen fast den herabhängenden Stein, als er auf seinen Arbeitstisch zuging und eine Flamme unter dem einzelnen, goldenen Kessel entfachte, der auf der Feuerstelle stand. Zutaten türmten sich in dicht verschlossenen Gläsern an den Wänden, nicht nur jene schleimigen Exemplare, an die sie sich aus seinem Büro erinnerte, sondern auch Kräuter und Wurzeln, Beeren und Rindenstücke, und bereits jetzt konnte sie über dem feuchten, erdigen Geruch des Kellers auch einen Hauch des Zaubertranks erahnen, den er zubereiten wollte – oder schon zubereitet hatte? Sie runzelte die Stirn, doch seine Bewegungen nahmen sie gefangen, bevor sie den Gedanken, wieso er sie eigentlich hierhergeführt hatte, zu Ende führen konnte.
Mit der Sicherheit langjähriger Erfahrung öffnete er die Knöpfe seines schweren Umhangs, ließ ihn unbeachtet in einer Ecke auf die Arbeitsfläche gleiten, bevor er sich, nun nicht mehr von dem vielen Stoff behindert, den Zutaten zuwandte, die er bereits vor ihrer Ankunft mit der ihm eigenen Sorgfalt vorbereitet hatte. Sie konnte Schuppen erkennen, in feurigem Rot und glänzendem Schwarz, genauso wie weiße Mistelbeeren und Lilienblätter, duftendes Laub und fein gemahlene Baumrinde genauso wie flockigen, grauen Staub, und fragte sich abwesend, welcher Trank diese Ingredienzien vereinte.
Er schien in dieser Hinsicht keine Zweifel zu haben, denn seine Hände bewegten sich sicher und zielstrebig, während er die Temperatur des Kessels prüfte und, als er mit dem Ergebnis zufrieden war, eine Phiole mit einer klaren Flüssigkeit hineingoss. Er ließ sich nicht einmal ablenken, als sie näher ans Feuer trat, um die Kälte von ihrer Haut zu vertreiben, die Stirn in abwesender Konzentration gerunzelt, und sie verbarg ein Lächeln. Vielleicht waren ihre Gedanken, als sie ihn mit einem Gutsherrn verglichen hatte, nicht so absurd gewesen, wie sie dachte. Das weiße Hemd, die schwarze Weste und die Hose wirkten wie aus der Zeit gefallen, so als ob er sich bewusst von der schäbigen, abgetragenen Muggelkleidung seiner Kindheit abgrenzen wollte, und selbst die Art, wie er sich bewegte... die Art, wie er den Rücken gerade hielt...
Sie schluckte und richtete ihren Blick auf die grünlichen, tänzelnden Flammen, die dem Gold des Kessels einen ungesunden Schein verliehen. Sie war hier, um Informationen über den letzten Horkrux Voldemorts zu finden, wenn er denn überhaupt existierte, nicht, um das Puzzle, das Severus Snape darstellte, zu entwirren... auch wenn dieser Gedanke in den letzten Stunden in den Hintergrund gerückt war. So viel hatte er ihr verraten... so viel hatte er ihr gegeben, über das sie nachdenken konnte... und dennoch fragte sie sich – wieso? In seinem Gespräch mit Harry, kurz nach der letzten Schlacht, hatte er doch klar gemacht, dass er nicht an einem Austausch irgendeiner Art interessiert war, dass seine Erinnerungen, die er Harry überlassen hatte, als er dachte, das Gift Naginis würde ihn töten, alles war, das sie jemals bekommen würden. Und jetzt... jetzt öffnete er er sich, erzählte ihr, nicht nur von dem, was mit ihm geschehen war, sondern auch von seinen Gedanken und Gefühlen. Es machte keinen Sinn – war er wirklich so einsam gewesen, hier in den Hügeln Irlands, in denen ihm für Meilen über Meilen nur Tiere und Vögel Gesellschaft leisteten, dass er sich nun dem erstbesten Menschen anvertraute, der ihm über den Weg lief? Sie fröstelte bei dem Gedanken.
„Träumen Sie, Miss Granger?“, fragte er leise, seine Stimme ein seidener Hauch, der über ihre Schulter zu ihrem Ohr glitt, und sie schluckte.
„Nur einen Albtraum“, entgegnete sie schließlich, ihren Blick noch immer auf die Flammen gerichtet, die ihr keine Wärme spendeten, und schlang ihre Arme um sich im vergeblichen Versuch, ihr Schaudern zu unterdrücken.
„Dann sollten Sie aufwachen.“ Er war aus ihrer Nähe verschwunden, bevor sie antworten konnte oder den Kopf drehen, um den Ausdruck in seinen schwarzen Augen festzuhalten, und das einzige, das er zurückließ, war sein schwerer, schwarzer Umhang, den er ihr über die Schultern gelegt hatte.
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